viernes, 31 de julio de 2009

LÁGRIMAS, SILENCIO Y MUCHO DOLOR


Hoy este espacio está de luto, hoy las lágrimas resbalan por mis mejillas como tantas veces, demasiadas, ya lo han hecho. Hoy la protagonista de este espacio es la muerte, el dolor, el odio, la rabia, la indignación por el vil asesinato de dos guardias civiles en Mallorca.

Ayer unos HIJOS DE PUTA, asesinos sin ningún tipo de escrúpulos, activaron la bomba lapa que habían colocado previamente en los bajos de un coche cuando dos guardias civiles, de 28 y 27 años, se disponían a llevar a cabo su trabajo. Dos vidas truncadas violentamente en la flor de la vida, apenas cuando estos dos guardias civiles empezaban a vivir, dos familias invadidas por el dolor, dolor que ya les acompañará hasta el final de sus días.

Y otras dos muertes sin sentido, otras dos muertes ¿para qué? Esta banda terrorista va a la deriva y sin timón, matar por matar, a la desesperada al ver que todos estamos unidos en contra de ellos, en contra de la barbarie y la sinrazón. Estos no son ideas, las ideas se defienden con la palabra, con el respeto por el que piensa distinto, las ideas se defienden desde la paz y el abandono de las armas. A estos asesinos de mierda solo les puede esperar pudrirse en la cárcel, cumpliéndose las penas íntegras (¿tan difícil es esto?).

Hoy estoy triste, triste al pensar que esta lacra que nos amenaza no va a acabar nunca, triste al pensar que estas no serán las últimas muertes, las últimas lágrimas, triste al pensar que todos somos víctimas, que ETA está a la vuelta de la esquina y que en cualquier momento nosotros mismos podemos estar en el punto de mira, triste y lleno de rabia, de odio incluso porque estas muertes nos golpean de lleno a todos los que amamos la libertad, la vida, la paz, la convivencia en paz.

Pero… ¿estos personajillos de ETA que quieren? ¿La autodeterminación? No puedo creer que sea esto….no puedo creer que sean capaces de asesinar en nombre de la independencia, es absurdo. Hoy todos nos peleamos por ser “ciudadanos del mundo”, hoy todos luchamos por un mundo sin fronteras y ellos son capaces de asesinar vilmente por unas supuestas fronteras….

Pero no os saldréis con la vuestra HIJOS DE PUTA, la democracia es mucho más fuerte y jamás conseguiréis vuestros propósitos, siempre y cuando todos estemos unidos (espero que no se repitan errores del pasado y la oposición siempre apoye al gobierno en temas de terrorismo) y sabed que lo vamos a estar .

Hoy no me apetece escribir más, el dolor se clava como un puñal afilado en la garganta y las palabras de rabia son incapaces de salir, de expresar todo lo que siento…..solo se que siento tristeza y oscuridad. Pero al final de este túnel oscuro y negro en que se convirtió el día de ayer, atisbo una pequeña luz de esperanza, esa luz de esperanza sin la cual los seres humanos somos incapaces de vivir.

Silencio y más silencio…y una lágrima que se precipita por mis mejillas.

Que nunca más se vuelva a repetir y que los asesinos se pudran en la cárcel!!!


TODOS POR LA PAZ Y EN CONTRA DEL TERRORISMO!!!!


UN DESEO QUE A LO MEJOR NO DEBERÍA EXPRESAR EN VOZ ALTA: que esas bombas que manipulan, se rebelen contra ellos y exploten en sus manos, no me daría ningún tipo de pena.

jueves, 30 de julio de 2009

RELATOS DE VERANO

Hoy este espacio da la bienvenida a una sección nueva que se irá repitiendo semanalmente. Esta sección recogerá relatos breves, ideales para leer en el bus, en el metro, en la cama antes de dormir. Relatos originales, divertidos, de suspense, de amor, relatos al fin y al cabo que me gustaron en su momento cuando los leí y que me gustaría compartir con todos vosotros, relatos con los que merece la pena perder 10 minutos, relatos como la vida misma.

Espero que os gusten, todos ellos pretenden entretener y crear ese gusanillo por la lectura que nos incite a seguir leyendo otro más, que nos decida a comprar algún libro de los autores que aparecen paseando por este espacio ya de todos. ¿Qué mejor estación del año que el verano para disfrutar de una magnífica aventura? La magnifica aventura de abrir un libro, empaparnos con su tacto, embriagarnos con ese olor a papel tan característico, olor a papel nuevo y también olor a papel ya usado, libros recién nacidos o libros con multitud de vidas en sus lomos.

Hoy abrimos este espacio, como no podía ser menos, con un relato breve del gran Antonio Gómez Rufo, escritor admirado y amigo, gran hacedor de palabras y mejor persona. Leed a Antonio Gómez Rufo, seguro que os gustará. El relato que he seleccionado no es de los que más me gustan de este autor pero es un relato breve bueno para comenzar, un relato muy acorde con las fechas calurosas en las que estamos, un relato para volvernos locos, locos por una mirada, locos por una sonrisa, locos por una caricia, loco por uno de tus besos, besos que te hacen perder la razón, besos con locura, besos de locura, locura de besos, besos que hacen que esté loquito por ti.

ANTONIO GÓMEZ RUFO

Ahí va el relato de Antonio Gómez Rufo, espero que os guste….. Ya me diréis donde lo leísteis, en el metro, en el bus, en la cama, en el baño….solos o bien acompañados.

Se abre el telón!!!!!



LOCURAS ESTIVALES (relato breve). ANTONIO GÓMEZ RUFO.


Sólo recuerdo que abrí el cajón de la mesilla y me quedé estupefacto: los objetos que guardo allí estaban celebrando una fiesta y el ruido era ensordecedor. Los tres relojes bailaban salsa en medio del cajón, contorsionándose con movimientos procaces y lujuriosos, mientras la gafa de cerca permanecía tumbada en una hamaca, con un vaso de zumo en la mano, como si estuviese tomando el sol junto a la orilla del mar, que estaba formado por el bicarbonato que avanzaba y retrocedía en tropel, imitando olas. Al fondo, la caja de preservativos estaba abierta, simulando un chiringuito atendido por el prospecto, un papel doblado que se movía también al son de la música. Y allá, a la derecha, una pluma vieja, con la espalda apoyada en la pared y las manos en los bolsillos, susurraba frases coquetas a un mechero al que apenas quedaba gas.

No podía creer cuanto veía. Una cajetilla de cigarrillos se estaba fumando un porro con toda tranquilidad ante la mirada atenta del estuche de los gemelos, que parecía esperar a ver si se lo pasaba alguna vez. Y los sobres de aspirina efervescente, de dos en dos, hacían manitas mientras observaban el voluptuoso baile de los relojes.

El despertador, siempre tan metódico e inalterable, se asomó al borde de la mesa para contemplar también el prodigio que se desarrollaba dentro del cajón. Un libro que reposaba a su lado preguntó qué ocurría allá abajo y, abriéndose por la página 133, se aproximó hasta el borde para descubrir de dónde venía el alboroto. Aquella fiesta no tenía visos de acabar y yo, al día siguiente, tenía que madrugar.

Era agosto, la ciudad estaba dormida y por el patio de luces no se veía ni una luz. Seguramente no habría vecinos; todos se habrían ido de vacaciones. Pero yo estaba allí, pasadas las tres de la madrugada, soportando a quienes se divertían sin respetar mi descanso, el mío, que tenía que madrugar al día siguiente para ir a trabajar. Así es que, sin dudarlo, llamé a la policía municipal, les conté lo que sucedía y les pedí que vinieran a cerrar el chiringuito y a poner fin a aquella babilonia.

Con lo que no contaba era con que, en lugar de hacer eso, llegasen unos señores de blanco que me apresaron a mí. Y aquí estoy, en esta sala blanca, acolchada, esperando a que me expliquen qué ocurre y me dejen salir para ir a trabajar a la oficina, que menudo estará el jefe... (Revista ATENEAGLAM. Valencia, octubre 2005)



QUE LOCURA DE VERANO....¿LLEGASTEIS HASTA EL FINAL? ESPERO QUE OS HAYA GUSTADO...

miércoles, 29 de julio de 2009

EL PERRO, EL MEJOR AMIGO DEL HOMBRE....



"CUANTO MÁS CONOZCO A LA GENTE MÁS QUIERO A MI PERRO"


Diógenes de Sínope (Sinope 412 a.C. - 323 a.C. Corinto)

martes, 28 de julio de 2009

UNA HISTORIA TAN CIERTA COMO DIVERTIDA


La siguiente pregunta fue hecha en un examen trimestral de química
en la Universidad de Toronto. La respuesta de uno de los estudiantes fue tan
"profunda", que el profesor quiso compartirla con sus colegas, vía Internet, razón por la cual podemos todos disfrutar de ella.

Pregunta: ¿Es el Infierno exotérmico (desprende calor) o endotérmico (lo absorbe)?

La mayoría de estudiantes escribieron sus comentarios sobre la Ley de Boyle
(el gas se enfría cuando se expande y se calienta cuando se comprime). Un
estudiante, sin embargo, escribió lo siguiente: “En primer lugar, necesitamos saber en qué medida la masa del Infierno varía con el tiempo. Para ello hemos de saber a qué ritmo entran las almas en el Infierno y a qué ritmo salen. Tengo sin embargo entendido que, una vez dentro del Infierno, las almas ya no salen de él. Por lo tanto, no se producen salidas. ‘En cuanto a cuántas almas entran, veamos lo que dicen las diferentes religiones. La mayoría de ellas declaran que si no perteneces a ellas, irás al Infierno. Dado que hay más de una religión que así se expresa y dado que la gente no pertenece a más de una, podemos concluir que todas las almas van al Infierno. Con las tasas de nacimientos y muertes existentes, podemos deducir que el número de almas en el Infierno crece de forma exponencial.


‘Veamos ahora cómo varía el volumen del Infierno. Según la Ley de Boyle, para que la temperatura y la presión del Infierno se mantengan estables, el volumen debe expandirse en proporción a la entrada de almas. ‘Hay dos posibilidades:

1. Si el Infierno se expande a una velocidad menor que la de entrada de almas, la temperatura y la presión en el Infierno se incrementarán hasta que éste se desintegre.

2. Si el Infierno se expande a una velocidad mayor que la de la entrada de almas, la temperatura y la presión desminuirán hasta que el Infierno se congele.

¿Qué posibilidad es la verdadera?: Si aceptamos lo que me dijo Teresa en mi
primer año de carrera: "Hará frío en el Infierno antes de que me acueste contigo", y teniendo en cuenta que me acosté con ella ayer noche, la posibilidad número 2 es la verdadera. Doy por tanto como cierto que el Infierno es exotérmico y que ya está congelado.

El corolario de esta teoría es que, dado que el Infierno ya está congelado, ya
no acepta más almas y está, por tanto, extinguido, dejando al Cielo como única
prueba de la existencia de un ser divino, lo que explica por qué, anoche, Teresa no paraba de gritar: "¡Oh, Dios mío, Dios mío !!!".

Dicho estudiante fue el único que sacó sobresaliente….

Y al final Teresa cayo en las redes amatorias haciendo real eso de que….

QUIÉN LA SIGUE LA CONSIGUE!!!!!!!! jejeje

lunes, 27 de julio de 2009

EL FASCINANTE MUNDO DE MURAKAMI…



"Sé por experiencia que, en la vida, sólo en contadísimas ocasiones encontramos a alguien a quien podamos transmitir nuestro estado de ánimo con exactitud, alguien con quien podamos comunicarnos a la perfección. Es casi un milagro, o una suerte inesperada, hallar a esa persona. Seguro que muchos mueren sin haberla encontrado jamás. Y, probablemente, no tenga relación con lo que se suele entender por amor. Yo diría que se trata, más bien, de un estado de entendimiento mutuo cercano a la empatía."

HARUKI MURAKAMI




CUANTA RAZÓN, TOTALMENTE DE ACUERDO, REFLEXIONAD SOBRE ELLO Y LEED A HARUKI MURAKAMI, DEJAOS ATRAPAR POR LA FORMA TAN ENVOLVENTE QUE TIENE SU ESCRITURA, POR EL PODER SEDUCTOR DE SUS PALABRAS, POR EL MISTERIO DEL AMOR QUE EMBRIAGA LAS PÁGINAS DE SUS LIBROS, POR LA VIDA EN LA FASCINANTE JAPÓN…

HOY LUNES, SEMANA NUEVA Y NUEVA OPORTUNIDAD PARA EMPEZAR UN LIBRO....

OS RECOMIENDO: “CRÓNICA DEL PÁJARO QUE DA CUERDA AL MUNDO” DE HARUKI MURAKAMI


domingo, 26 de julio de 2009

NO APTO PARA DIABÉTICOS

Mi última creación culinaria y artística, solo para los paladares más selectos y para....chocoadictos!!










joer!!! si es que soy un partidazo, lo mismo te hago una tarta que una tortilla de patatas, un coctel de sandía que una barbacoa, lo mismo te canto por amaral que por los chunguitos, te hago la colada que te plancho una camisa, lo mismo te doy un beso ("normalito" por supuesto) que te digo al oído "que te quiero", lo mismo te hablo de la "crítica de la razón pura" de KANT que de Nuria Bermudez y los famosos 7 polvos con Antonio David Flores, lo mismo te inundo de caricias que te abraso con una de mis sonrisas, lo mismo te arropo por las noches que te llevo el desayuno por la mañana a la cama, lo mismo te regalo una caja de bombones que te llevo la rosaleda entera a casa, lo mismo soy capaz de regalarte un peluche que de bajarte la Luna entera si tu quieres, solo si tu quieres...

Lo mismo, lo mismo, lo mismo.......

En fin, que puedo decir, solo una conclusión: LA CEGUERA ES UNO DE LOS GRANDES MALES DE NUESTRO SIGLO!

sábado, 25 de julio de 2009

MADRID COMO PERSONAJE LITERARIO. ANTONIO GÓMEZ RUFO


Hoy este espacio se rinde a los pies del gran ANTONIO GÓMEZ RUFO y os ofrece un regalo, la última conferencia que Antonio impartió en la Universidad de Cádiz este mes de Julio. Es un poco extensa y seguro que a muchos de vosotros os asusta al verla y a lo mejor decidís no leerlo pero que conste que yo os recomiendo su lectura. Os vais a encontrar a nuestra ciudad, Madrid, desnuda, con esa visión tan inteligente que tiene de Madrid Antonio Gómez Rufo, madrileño por los cuatro costados, escritor de Madrid, trabajador durante muchos años en el ayuntamiento de Madrid junto a su maestro Enrique Tierno Galván, el mejor alcalde de Madrid.

No me enrollo más, os dejo con esta conferencia tan interesante que espero que os guste, al menos tanto como a mi me gustó.
Un análisis pormenorizado de nuestra ciudad cargado de razón.

QUE LA DISFRUTEIS!!!!



Universidad de Cádiz
Antonio Gómez Rufo
14 Julio,2009
Jornada: “La Novela y la Ciudad”


Conferencia: MADRID COMO PERSONAJE LITERARIO


Buenos días:En primer lugar deseo agradecer a la profesora María Jesús Ruiz, y a través suyo a la Universidad de Cádiz, la invitación para participar en esta Jornada Literaria que, bajo el título, La Novela y La Ciudad, se celebra hoy aquí, después de una larga tradición que hay que agradecer también al impulso de nuestro amigo y añorado colega Fernando Quiñones. Un autor con quien compartí algunos buenos ratos de conversación, bastantes actividades literarias y un libro, “Verte desnuda”, allá por 1993, que he de decir que nos divirtió mucho hacer. Gracias pues a nuestro amigo por su empeño y gracias a María Jesús y a la UCA por permitirme estar hoy aquí.Ahora ya, sin más preámbulos, voy a intentar hablarles de Madrid, de mi ciudad. E intentaré también huir de la exageración, porque en palabras de don Enrique Tierno Galván, mi maestro, mi profesor, uno de los intelectuales más trascendentes del siglo XX español y el mejor alcalde que ha tenido Madrid, en palabras suyas, insisto, toda exageración esconde en sí misma un gran vacío. Así es que procuraré mostrarme comedido aunque, para no engañar a nadie, advierto de que es posible que algo exagere, desde ese inevitable subjetivismo del que es tan difícil escapar, porque han de saber ustedes antes que nada que Madrid es mi novia y que, con el amor, como con la Literatura y con todo lo que nos merece la pena en esta vida, no hay objetividad posible.Madrid es ciudad, es villa, es mujer. Y añado que es un personaje femenino al que en lugar de tanta incomprensión, habría que prestarle un poco de conmiseración. Porque no sé si sabrán ustedes que Madrid ha sido repetida y reiteradamente violada a lo largo de la Historia, muchas veces herida y alguna que otra vez dada por muerta. Pero ahí sigue: animosa, rebelde, quejumbrosa, cosmopolita y eterna, soportando ahora la violación inmisericorde de las tuneladoras como ayer la violaron los franquistas, un poco antes los franceses y mucho antes otras cien hordas más.Aunque también hay que reconocer que Madrid es igualmente una novia un poco casquivana: lo digo porque nunca dice no y a todo se presta: no le incomoda prestar sus entretelas para ser mapa al que profanar en cualquier obra de creación, ya sea novela, relato, teatro, cine, pintura o música. Protagoniza muchos cuadros de Antonio López, bastantes películas de Almodóvar, las mejores escenas de Amenábar (creo que para todos es inolvidable la escena de la Gran Vía desierta como metáfora de la soledad de una gran ciudad), ciertas obras teatrales de Valle-Inclán, Lauro Olmo, Alonso de Santos y Fermín Cabal, un puñado de canciones de Sabina y otra interminable sinfonía de canciones que desde los años 80 forman parte de nuestro imaginario colectivo. Por no hablar de la zarzuela o del Género Chico, claro, en donde se inventó esa manera de hablar que no es nada madrileña pero que ha terminado por convencer a todos de que en Madrid se habla como chulapean el Felipe y la Mari Pepa. Y, aun así, a pesar de esa promiscuidad cultural a que siempre se ha prestado Madrid, mi novia es, en mi opinión, un personaje todavía poco explotado en la Literatura, y no lo digo como escenario o como paisaje, que de ello hay mucho, sino como protagonista de una trama literaria vertebrada sobre la ciudad como lo fue la novela London, de Edward Rutherfurd, o se trazó en el París de Hemingway o en el de Víctor Hugo. Madrid, insisto, ha sido tantas veces escenario que la literatura está posponiendo hacerla personaje protagonista. Y a mí no me parece mal, porque, tal y como está la literatura actual, sólo faltaba que a alguno de mis colegas autores se les ocurriera flirtear con su inocencia y consiguieran perseverar en la herida, insistir en la tortura o incluso caer en una aberración tan perversa como la violación. Madrid, que nadie lo dude, es un personaje que sufre y llora. Madrid es, en fin, una cenicienta que a veces visten de princesa para sacarla de paseo y luego la devuelven a los trabajos más duros. Pero, así y todo, no quiero empezar estas palabras sin asegurarles que, aunque a veces se piense lo contrario, Madrid nunca ha lavado sus heridas con odio. Nunca.


HABLANDO DE MADRID.Quizá no todo el mundo sepa que Madrid es una ciudad eternamente resucitada y reinventada. A primera vista se podría definir como cualquier otra gran ciudad, con sus monumentos, sus calles, sus edificios y sus gentes. Pero tal vez lo que diferencia a Madrid del resto de las grandes ciudades del mundo (con la excepción acaso de Nueva York), es que Madrid es un reagrupamiento humano que carece de madrileños. Bueno: o puede que no, pero luego me detendré un poco más en esto.Madrid se construyó sobre una aldea. Después llegó a ser Villa, más tarde capital de España y hoy una de las ciudades más cosmopolitas del mundo. Pero su especificidad es que no la habitan madrileños, sino ciudadanos llegados de cualquier otra parte de España y del mundo. La razón es fácil de comprender: cada vez que nuestro país se ha enzarzado en un conflicto interior, y ello ha sucedido en demasiadas ocasiones, ya se tratara de una guerra civil o de una sublevación, la última línea de defensa ha sido siempre la ciudad de Madrid. Y sus habitantes fueron también, por consiguiente, los damnificados. Baste pensar que en 1939, al acabar la Guerra Civil española, cientos de miles de habitantes de Madrid marcharon al exilio o fueron encarcelados, condenados a muerte o purgados. Funcionarios, maestros, profesores, jueces, abogados y profesionales de todo tipo fueron desalojados de su trabajo. Y esas vacantes forzosas fueron cubiertas por ciudadanos de otros lugares de España que llegaron con los vencedores y se convirtieron en vecinos. Después, la migración interior multiplicó demográficamente Madrid por cuatro, de tal modo que hoy es prácticamente imposible encontrar un madrileño hijo de madrileños. Y nietos de madrileños, con los cuatro abuelos madrileños quiero decir, son apenas diecisiete, y uno de ellos ya se ha ido a vivir fuera porque el alcalde estaba dispuesto a usarlo de cebo para su corazonada del Madrid 2016.Esta ausencia de madrileños con pedigrí (y perdonen la incorrección en el uso del vocablo), tampoco es nueva. Los cesantes del siglo XIX y principios del XX, con las alternancias gubernamentales de Cánovas y Sagasta, o de Dato y Maura, durante los reinados de los Alfonsos, diezmaron también la población funcionarial de Madrid, y con ello una buena porción de sus habitantes: nadie ignora que Madrid, por ser capital, es también una ciudad de funcionarios públicos. Al igual que pasó con la diáspora resultante del absolutismo del nefasto Fernando VII, con las sacas de la Inquisición, con la expulsión de los judíos y de los moriscos, y con las migraciones anteriores cuando la Corte se trasladaba de aquí para allá en busca de un lugar para favorecer la precaria salud de los monarcas.Al margen de todo lo anterior (antes les anunciaba que luego volvería sobre la ausencia de verdaderos madrileños), hay que decir igualmente que la atracción de Madrid es tal para cuantos se instalan en ella que es extraño encontrar a un vecino de Madrid que no se titule a sí mismo madrileño, por mucho que su origen y documentación diga que su lugar de nacimiento fue Albacete, Zamora, Gijón, Villafranca del Bierzo o La Almunia de Doña Godina. Empadronarse en Madrid y tomar conciencia de ser madrileño es tan vertiginoso que hay muchos más madrileños de los que lo son en realidad, algo que a la misma Madrid, tan generosa siempre, le encanta.Porque ya se sabe que Madrid tiene la peculiaridad de no preguntar a nadie de dónde viene ni a qué. Es más: ¿cómo podría preguntarlo, y quién osaría hacerlo, si salvo diecisiete madrileños no hay nadie que tenga autoridad moral para ello, y uno de esos ya ha huido ante la amenaza de los Juegos Olímpicos?Esa es la razón, y no un invento zarzuelero, de que se hable tanto de “los madriles”, como si hubiera más de una Madrid. Y es que, realmente, no hay una única Madrid. Cada barrio, cada barriada, casi cada calle, es un núcleo poblacional, costumbrista y cultural diverso. Y aún más con las nuevas oleadas migratorias que no sólo han venido del interior. Madrid, así, es una suma de barrios, gentes, culturas, modos de pensar y maneras de vivir. Los distritos de Madrid (los llamados Madriles) tienen también sus propias características, tanto urbanísticas como en lo que se refiere a las relaciones sociales de sus vecinos, como en sus fiestas, y los nuevos barrios producto de la expansión ilimitada de la ciudad están creando nuevos espacios diferenciados a los que, a duras penas, se les puede considerar Madrid.Sólo lo que llamamos “la almendra”, aquel espacio contenido dentro del perímetro que forman la M-30 y el generosamente llamado río Manzanares, fue el Madrid originario. Hoy lo es también todo lo demás, por eso ha llegado a ser tan inabarcable que para no perderse en su inmensidad se inventó ese concepto de “los Madriles”.Y gracias a esa expansión actual, que es perenne porque ya empezó en el siglo XIV y desde entonces no ha cesado ni un solo día en siete siglos, es por lo que Madrid ha sido y será siempre una ciudad eterna. Eterna y cosmopolita, a su pesar; y digo a su pesar porque lo que diferencia a Madrid de Barcelona, por ejemplo, es que Barcelona es una ciudad provinciana que quiere ser cosmopolita mientras Madrid es una ciudad cosmopolita que desearía ser provinciana. Madrid, en fin, es una ciudad que siempre está reinventándose, pero, por algún misterio que yo todavía no he llegado a desentrañar, su magia consiste en que una y otra vez se reinventa en el mismo personaje. Porque, créanme, es idéntico el Madrid actual que el de los 80, el de la década de los 30, el de 1808 o el del Siglo de Oro. Tal vez sea porque Madrid siempre ha sido considerada una meta, la tierra de promisión, la cumbre y atalaya desde donde ver el mundo y hacerse ver por el mundo. Y así año tras año, siglo a siglo, y como ejemplo baste recordar que las generaciones literarias del 98, del 27 y de los 50, como sucede con las actuales, sabían y saben que sólo iban a ser visibles si se les reconocía en y desde Madrid.


MADRID, ESCENARIO Y PAISAJE. Además de su protagonismo escénico en el cine, la pintura y la música, en lo que hoy no creo preciso detenerme, Madrid ha sido también escenario y paisaje de grandes obras literarias. Por citar sólo algunos ejemplos, daré cuenta del magistral Dos de Mayo, de Pérez Galdós, de La colmena, de Cela, de La busca, de Baroja, de los divertimentos literarios de Joaquín Belda y de las obras teatrales de Valle-Inclán y Lauro Olmo, sin olvidar naturalmente las Escenas Matritensis, el Manual de Madrid y El antiguo Madrid, de Mesonero Romanos, los artículos de Larra y tantos y tantos títulos imposibles de enumerar, de autores españoles y también extranjeros, como los recientes El invierno en Madrid, de Sansom, La novela de Madrid, de Philippe Nourry o Madrid, de Anthony Ham y Madrid, 1940, de Francisco Umbral. Su presencia, pues, como paisaje es muy superior al de personaje. Porque el paisaje es el mero escenario donde se desarrolla una trama, mientras el personaje es el actor, ya sea protagonista o genérico (secundario); un actor que tiene una personalidad definida y que interviene en la acción literaria de un modo insustituible y trascendente, sin cuya participación la obra quedaría incompleta o incluso carecería de su naturaleza y esencia. Por utilizar un símil que me agrada, podría decirse que el escenario lo constituyen las baldas y estanterías de una biblioteca mientras los personajes son los libros que la definen como tal. Unas estanterías sin libros son la osamenta de un esqueleto sin tumba, una lápida sin nombre a recordar; los libros son las restantes piezas del cuerpo que configuran la naturaleza de un ser vivo.Visto así, podría decirse que Madrid ha jugado muchas veces el papel literario de esqueleto y muy pocas veces el de cómico, actor o personaje vivo. La razón de tan escasas llamadas para protagonizar un relato habría que buscarlas en la propia mutabilidad de la ciudad y en la inconsistencia de sus personajes, tan foráneos. Y, no obstante, Madrid bien podría por su historia, por sus leyendas y por su modo de ser, exigir su contratación como actor principal de cualquier obra. Fijémonos bien: a pesar de su mala fama histórica dentro de España, debido fundamentalmente al continuo error de confundir al Gobierno de Madrid con el Gobierno en Madrid (nótese que el Gobierno de Madrid es el autonómico, mientras el Gobierno en Madrid expone la realidad de que el Gobierno de España tiene su sede en esa ciudad, como podría tenerla en cualquier otra), insisto, a pesar de su mala fama histórica, Madrid ha protagonizado buena parte de los acontecimientos más admirables de nuestro país, lo que justificaría, o al menos explicaría, su utilización como personaje literario, más allá que como mero paisaje. Me refiero, como se supondrá, a la resistencia heroica de Madrid durante la Guerra Civil, que no acabó hasta que no se saltaron sus defensas después de tres años de una dignidad y abnegación que ninguna otra ciudad española pudo mantener durante tanto tiempo. Me refiero, también, a su orgullo a la hora de detener al carlismo en las guerras civiles de la segunda mitad del siglo XIX. Me refiero, igualmente, a su rebelión contra la invasión francesa de 1808, de lo que tanto y tan orgullosamente puede presumir también esta ejemplar ciudad de Cádiz. Me refiero, por último, a la imperecedera referencia de Madrid como estrado en el que encaramarse para dar a conocer al mundo una obra personal de cualquier clase.¿Qué sucede, entonces, para que se busque con más ahínco en la literatura el esqueleto que la musculatura, la autopista que el vehículo, el edificio que el vecindario, la casa que el hogar? Sucede, sencillamente, que Madrid es una novia modesta, humilde, nada presumida y mucho menos presuntuosa. Puede que los madrileños (con excepción de esos diecisiete, incluido el que anda ya a quinientos kilómetros escondiéndose de los fastos olímpicos) parezcan prepotentes y altaneros, pero ni la ciudad ni sus amantes presumieron jamás de ser el último reducto contra el fascismo, el primero contra los franceses y el eterno entarimado dispuesto a dejarse pisar por quien lo quisiera y lo mereciese. Esa, y no otra, es la causa de su mucha presencia como paisaje literario y de su escaso protagonismo como personaje, y no será, como decía antes, porque carezca de historia Madrid ni posibilidades de convertirse en la fábula más sorprendente de cuantas quepa imaginar en las ingentes maquinaciones de la ficción literaria. Porque, por haber, posibilidades Madrid las tiene todas. Y, si no lo creen, atiendan a lo que sigue.


MADRID COMO PERSONAJE LITERARIO. El origen mágico o maravilloso de Madrid tiene una gran novela, una fabulosa historia, probablemente como tantas otras ciudades; pero la suya es una historia desbordante de imaginación y fantasía. Es la leyenda del nacimiento de Madrid, una narración que supera cualquier límite imaginable. Y no sólo porque en los inicios de la Historia se la denominara Ursaria, a causa de la multitud de osos que la poblaban y que ha terminado siendo símbolo iconográfico del escudo de la ciudad, sino porque las mil leyendas sobre sus orígenes hablan de mitología, de astronomía y de fabulosos reinados pre-griegos. Como escribió Mesonero Romanos, “una fábula cargada de héroes mitológicos, de fantásticas o místicas apariciones, de hiperbólicas consejas y de gratuitas y cándidas conjeturas”.Estas viejas conjeturas fueron señaladas por entusiastas y prolijos cronistas de Madrid, como Gonzalo Fernández de Oviedo, el maestro Juan López de Hoyos, Gil González Dávila, el licenciado Jerónimo Quintana, Antonio León Pinelo, Juan de Vera Tassis y Villarroel, don Antonio Nuñe de Castro y otros, quienes aseguraban orígenes de Madrid tan rebuscados como que “la fundación de Madrid precedió en diez o más siglos a la de Roma; que se verificó en los primeros tiempos de la población de España, a muy pocos años después del Diluvio universal”, y que cumpliría en el momento en que redactaron sus tesis el año 4030 de su nacimiento; lo que por cierto también afirmaba muy seriamente el Calendario Oficial del año 1800. Cronistas que, además, añadían que dicha fundación fue llevada a cabo por el príncipe Ocno-Bianor, hijo de Tiber, rey de Toscana, y por la adivina Manto, cuyo nombre quiso dejar consignado en esta villa, apellidándola Mantua. Otras interpretaciones de aquellos cronistas en relación con la cuna de Mantua, aseguraban que Madrid era de origen griego, basándose en datos tales como el fiero dragón que se halló esculpido en una de las puertas de Madrid (el emblema que usaban los griegos en sus banderas y dejaban como blasón en las ciudades que edificaban); o como ciertas laminas de metal que se suponen halladas al derribar el Arco de Santa María, y que, escritas en caldeo probablemente, probaban que aquel muro y puerta habían sido construidos por Nabucodonosor, el monarca de Babilonia, a su paso por Madrid.Fabulosa historia, sin duda. ¿No daría para mil y una novelas? Desde luego: fabulosa, pero desgraciadamente falsa. Una historia inventada que se encargó de desmitificar don Ramón de Mesonero Romanos en aquel magnífico artículo del que entresaco ahora algunos párrafos. Y que decía así: “Resulta, pues, probado hasta la evidencia, que lo de la fundación de Mantua por el príncipe Ocno-Bianor es a todas luces falso e imposible, y que la población que cita Tolomeo con aquel nombre (ya fuese fundada por griegos, cartagineses o romanos) no es ni pudo ser la que actualmente se denomina MADRID. Acaso, sin embargo, pudo existir Madrid en tiempo de la dominación romana en España, y aun antes, como pretenden la mayor parte de los escritores antiguos y muchos modernos, e intentan probarlo con algunas lápidas sepulcrales que dicen haberse hallado en esta villa y describen e interpretan a su saber; pero en ninguna de dichas lápidas se encuentra la más mínima referencia a Madrid con el nombre de Mantua ni con otro alguno. Sí: existió Madrid en tiempo de los romanos y, como se ha pretendido, fue municipio de alguna importancia; recibió la sagrada luz del Evangelio, viniendo a predicarle el Apóstol Santiago o alguno de sus compañeros; fue por entonces ensanchada la población y fortificada con sólidos muros, y vio nacer dentro de ellos a San Melchiades y a San Dámaso, papas, y morir en el martirio a San Ginés y otros en defensa de la fe. Aquella Villa se llamaba Magerit, nombre morisco, latinizado de diversos modos más o menos bárbaros en los documentos posteriores a la conquista, como Majoridum, Mageriacum, Mageridum, Magritum, Matritum, y otros muchos de los que inserta un largo árbol etimológico el erudito Pellicer en su Disertación Histórica sobre el Origen y Nombre de Madrid. ‘Estos y otros críticos modernos –continúa Mesonero Romanos- han concluido por dudar o negar rotundamente la existencia del Madrid griego y romano con el nombre de Mantua ni con otro alguno; pero otros no menos apreciables la creen probable, y entre ellos merece especial mención el ilustrado y respetable académico, que fue de la Historia, D. Miguel Cortés y López, el cual, en artículos especiales de su importante Diccionario geográfico histórico de la España antigua, consagró toda la fuerza de su talento y de su perspicacia a demostrar que en el sitio en donde estuvo la actual villa de Madrid, no estuvo la MANTUA de Tolomeo, sino la mansión militar romana señalada con el nombre de MIACUM, en el Itinerario de Antonino; una voz hebreo-fenicia, que de su genitivo Miaci se deduce el de Madrid, y de las voces Miaci-Nahar (equivalentes a río de Miaco) es el que hoy es conocido con el nombre de Manzanares; asertando, además, que si con documentos antiguos y auténticos se pudiera probar que Madrid en algún tiempo se llamó Ursaria, no seria preciso inferir que este nombre derivase del latino Ursus, sino, con más verosimilitud, de la voz hebrea Ur, que significa fuego, con lo que vendría a decir “ciudad de fuego”. En definitiva, -concluyeMesonero- no se hallan ni han hallado en Madrid resto alguno que demuestren con evidencia que existió en aquellas épocas, ni hay otra razón para creerlo que tradiciones poéticas y maravillosas. Sólo se cita (y por primera vez) en la de Sampiro, que la nombra con su nombre morisco y con referencia al siglo X, dos centurias después de la invasión musulmana”. Hasta aquí el pulcro y pormenorizado desmontaje de los orígenes de Madrid llevado a cabo por Mesonero Romanos; pero habida cuenta de que la Literatura es ficción, no hay que esforzarse mucho para coincidir en que con semejantes leyendas, mitos y maravillosas narraciones cualquier buen novelista podría crear una espléndida trama sobre el personaje de Madrid: una dama asaltada por osos, secuestrada por civilizaciones diversas, custodiada por dragones y rescatada al fin por la morería para llevarla en brazos hasta la fascinante modernidad de nuestros días.


MI MADRID LITERARIO. Pero dejémonos de leyendas y limitémonos a dar por bueno lo que la historia ha probado, que para fantasear ya existen muchos autores en otros lugares del mundo y, como ya les decía, el madrileño es poco dado a presumir, aunque para siempre tenga que cargar con el sambenito de hacerlo. Incluso en mi caso personal, y a pesar de las relaciones íntimas que mantengo con tan generosa dama, nunca se me ha ocurrido aprovechar sus encantos legendarios para sacar en papel impreso esas fabulaciones. En mi trabajo literario, y me avergüenza pensar que yo también haya podido participar en esa violación sistemática de Madrid, echando la vista atrás me doy cuenta de que me he servido de mi ciudad demasiadas veces en mi obra literaria, pero casi siempre como paisaje o escenario.Lo hice así en varias de mis novelas. En Natalia, en El carnaval perpetuo, en Los mares del miedo, en El secreto del rey cautivo, en El desfile de la victoria o Balada triste en Madrid... En todas esas novelas Madrid fue escenario, paisaje insustituible, pero paisaje al fin; recreación de la ciudad como plano urbano protagonista. Pero no como personaje. Sólo en tres de mis libros, Así es Madrid, Escenas madrileñas y Madrid, bajos fondos, puedo decir que llegara a convertir a mi ciudad en personaje literario.Porque Así es Madrid fue un inmenso trabajo fotográfico de Alberto Schommer con textos de un centenar de personajes sobre Madrid que me tocó editar, coordinar y prologar. Escenas madrileñas, por su parte, fue una compilación de varios centenares de artículos que publiqué, a lo largo de quince años, sobre mi ciudad. Y de Madrid, bajos fondos, tendría tanto que contar que no sé si ustedes disponen de la paciencia necesaria para seguir mis palabras, ya tan extensas.Telegráficamente: Madrid, bajos fondos fue un libro escrito hace más de veinte años en el que quise mostrar la ciudad en un paseo por sus lugares más desconocido y sórdidos, y para poder escribirlo visité las tripas de la ciudad (porque hay un Madrid bajo el asfalto que muy pocas personas conocen), pagué prostitutas para que me hablaran de su vida, entrevisté a personajes insólitos, rebusqué el alma escondida de mi ciudad-personaje y logré inmiscuirme en aspectos que jamás pude contar y que todavía hoy no me atrevo a desvelar. Y al final llegué a la conclusión de que aquella sordidez presupuesta sólo era una apariencia, porque tras ella se escondía la mayor ternura que jamás he visto en ninguna otra parte y se disimulaba una peregrinación de emociones y sentimientos que muchas veces (y todavía hoy cuando lo recuerdo) me ponen la piel fría y a mis ojos se asoma una pizca de tristeza.Si lo desean, en algún momento puedo ser un poco más explícito, aunque tampoco mucho. Pero ahora, con su benevolencia, no me resisto a contarles la historia de la Nazarena, un personaje que ya ha fallecido pero que cuando conocí me mostró con su aparente insignificancia toda la dignidad y el orgullo que cabe en una ciudad como Madrid.Cuando la conocí, hace más de veinte años, tenía más de sesenta ya, hacía la carrera cerca de la plaza de Tirso de Molina y lo hacía, a diario, vestida con el hábito morado de nazarena. Doña Amalia, había nacido en 1920 en la ciudad soriana de Almazán y era viuda. En 1938 esperaba una hija de su marido, cenetista comprometido, una niña que nació justo al terminar la guerra y que murió quince años después de tuberculosis; pero con el fin de la guerra civil llegó la represión, y con ella resultó que el marido de doña Amelia acabó en la cárcel. La buena mujer hizo cuanto pudo para librar a su marido de la pena de muerte por “rebelión”, como si hubiera sido él quien se había rebelado contra la República. Pero, al no conseguir que nadie intercediera por ella, es decir por su marido, doña Amelia se fue a la Iglesia a pedir clemencia a Dios. Y le prometió permanecer con el hábito de nazarena hasta que su marido consiguiera la libertad. No fue el único caso, ya lo saben ustedes (en aquellos años se vieron en Madrid muchos hábitos así), pero yo sólo conocí el de ella. Tampoco Dios escuchó su promesa y su marido fue fusilado en 1942; y ni su cadáver le dejaron ver. Pero ella había hecho una promesa y la cumplió.Cuarenta años después, doña Amelia, la Meli, hacía la calle vestida con su hábito de nazarena y además lo llevaba con orgullo porque, como me dijo, era una promesa hecha ante Dios y ni ella ni su marido habían faltado jamás a su palabra. Su único recurso, para sacar adelante a su hija, fue la prostitución. Cuando la conocí, pedía dos mil pesetas y muchos días volvía a casa de vacío. Pero en el barrio era querida y respetada y nadie pudo nunca decir nada malo de ella. Me dijo que ya estaba cansada, que ya no tenía edad para seguir haciendo la calle y que iba a pedir una pensión de beneficencia porque quería retirarse a descansar y cumplir con su gran deseo: conocer el mar. Les aseguro que desee llevarla a conocerlo; o traérselo a Madrid. Pero ni me atreví ni supe cómo hacerlo. Bueno: así es Madrid; así somos los madrileños… En fin, terminemos ya. Y hagámoslo repitiendo que Madrid es un personaje apasionante. No importa que se discuta su origen, que apenas tenga madrileños o que se haya convertido en una ciudad inabarcable. Tampoco que sea una ciudad de negocios y policías, de obras e incomodidades, de ideología conservadora y de un cosmopolitismo innecesario. Madrid es mujer, tiene un alma que no le cabe en el cuerpo y un corazón indestructible. Es muy generosa, es una buena amante, mima a todos sus vecinos y apenas presume de los diecisiete madrileños que quedan bajo su manto. Y ayer, cuando me vine a Cádiz, la dejé convenciendo al que se ha ido de que lo más seguro, por suerte, es que los Juegos Olímpicos del 2016 se los den a Chicago, o sea que puede volver. Y además, para qué insistir, es mi novia. Por eso no he querido exagerar.Que tampoco quiero que nadie me la quite. Muchas gracias.

viernes, 24 de julio de 2009

HUMILDE SABIDURÍA



"VIVE COMO SI FUERAS A MORIR MAÑANA. APRENDE COMO SI FUERAS A VIVIR PARA SIEMPRE."
(MAHATMA GHANDI 1869-1948)

jueves, 23 de julio de 2009

TE QUIERO MUCHO…PERO COMO AMIGO!!!!

ESTA HISTORIA TRATA SOBRE UNO DE LOS MAYORES TÓPICOS DE LA VIDA, UNA HISTORIA EN LA QUE LA AMISTAD Y EL AMOR SE ENTRECRUZAN, UNA HISTORIA EN LA QUE LA AMISTAD QUIERE SER ALGO MÁS Y EL AMOR ESQUIVO SE CONFORMA CON SER AMISTAD.

UNA HISTORIA QUE PODRÍA HABER ESCRITO, DIRIGIDO Y PROTAGONIZADO YO MISMO, UNA HISTORIA CON LA QUE TODOS NOS HEMOS SENTIDO IDENTIFICADOS ALGUNA VEZ

TE QUIERO MUCHO...PERO COMO AMIGO. ¡¡COMO JODE QUE TE DIAGAN ESO!! DEBERÍA ESTAR PROHIBIDO POR LEY Y PENADO CON CÁRCEL…UN POQUITO MÁS DE IMAGINACION!!!

¿POR QUE EL AMOR Y LA AMISTAD NO PUEDEN CAMINAR DE LA MANO EN ALGUNOS CASOS?

EN FIN, AQUÍ OS DEJO ESTA HISTORIA, OS RECOMIENDO QUE LA VEAIS, NO ES MUY LARGA Y MERECE LA PENA, SEGURO QUE OS SENTÍS IDENTIFICADOS.

HOY ESTE CORTO ESTÁ DEDICADO A TODOS LOS QUE HABEIS SUFRIDO ESTO EN VUETRAS CARNES, HOY ESTE CORTO ESTÁ DEDICADO A MI MISMO QUE TAMBIÉN HE SUFRIDO ESTO EN MIS PROPIAS CARNES….

TRES, DOS, UNO Y…ACCIÓN!!!!!

"ME CONFORMÉ CON SER EL TESTIGO MUDO DE TU FELICIDAD..."

¿COMO OS HABEIS QUEDADO?

¡¡CUANTA SABIDURÍA ENCERRADA EN DIEZ MINUTOS!!


AMOR LOCO, YO POR VOS Y VOS POR OTRO….

miércoles, 22 de julio de 2009

ELOGIO DEL HORIZONTE

Esta escultura de Eduardo Chillida titulada Elogio del horizonte, y conocida popularmente como el Váter de King Kong, debido a su forma, a su tamaño y al sonido que se oye en su interior, producido por el eco del ruido del mar en la estructura curva, se encuentra situada en Gijón.

Está realizado en hormigón armado en el propio emplazamiento, el Cerro de Santa Catalina partir de dos pilares que actúan como una elipse abierta. Con sus brazos acogedores y su cuerpo sólido y, a la vez, liviano, el Elogio parece querer lanzarse a volar. El cielo es el techo de esta casa común, en cuyo interior la música del viento suena. El Elogio del Horizonte es también el elogio de la naturaleza, sobre el promontorio donde hace veinte siglos un pueblo echó raíces y escogió los límites de su hogar.


"Una obra, para llegar al final, tiene que pasar por muchas instancias. Hay fuerzas que no son visibles, que son producto no sólo de la inteligencia o de la cabeza o de la habilidad o la potencia física.”


"En el proceso de mi trabajo, se da siempre un diálogo entre los dos, entre lo lleno y lo vacío".


"Se pueden enseñar algunas cosas, algunas normas, algunas tonterías, pero no se puede enseñar nada que sea importante para otra persona. Hay que aprender, eso sí. Hay que tratar de entender lo que uno quiere hacer".


"He buscado la escala que me ha parecido justa para ayudar al hombre a pasar de lo pequeño que es a la grandeza del horizonte".


"Busco el sol, la luna y el horizonte, que son cosas muy importantes para los hombres. Y con ellos quiero señalar algo que debemos tener en cuenta las personas: que ser de un lugar no implica despreciar al hombre".



El Elogio del Horizonte es una de las esculturas de Chillida que más me gustaron cuando la vi, no me defraudó, tal vez por el emplazamiento, tal vez por su inmensidad, tal vez por el rumor del viento que se escucha en su interior, seguro que por su nombre evocador.

El Elogio del Horizonte está emplazado en una de las zonas más bonitas de Gijón, una zona desde la que se divisa la inmensidad del mar, el misterio de la vida, la melodía del viento, la muerte de las olas al chocar contra el acantilado.
Visitad Asturias, id a Gijón, pasead por el cerro de Santa Catalina y cobijaos en El Elogio del Horizonte, escuchareis el murmullo del mar, los lamentos del viento, el significado de la vida. El reloj se detendrá por unos instantes y disfrutareis de una breve pero terapéutica sensación de eternidad.

El Elogio del Horizonte, un lugar ideal para pasear, leer, meditar, jugar, divisar el horizonte mientras el rumor del mar retumba en tus oídos y amar. Amar como si el tiempo no existiese, como si la vida y el amor fueran eternos, caricias infinitas y palabras susurradas al oído.

El Elogio del Horizonte, atrapasueños melancólico, caracola que encierra en su interior el rumor de las olas.

Y A VOSOTROS...¿QUE OS SUGIERE?










“CREO QUE EL HORIZONTE,

VISTO DE LA FORMA QUE YO LO VEO,

PODRÍA SER LA PATRIA

DE TODOS LOS HOMBRES"

(EDUARDO CHILLIDA)


martes, 21 de julio de 2009

SIN PALABRAS…

SIN PALABRAS ME HE QUEDADO, NO PUEDO ARTICULAR NI UNA SOLA PALABRA, LA VOZ SE AHOGA EN MI INTERIOR POR LA CONGOJA, POR LA ESCENA “DANTESCA” QUE VISUALICÉ ANOCHE…TODA LA NOCHE SIN DORMIR, NO POR EL CALOR, SINO POR EL RECUERDO DE AQUEL VIDEO QUE ABRÍ, MALDITA LA HORA!!!!

COMO SOY UN POCO CABRONCETE Y MI BUEN HUMOR NO ESTÁ MUY REBOSANTE A ESTAS HORAS, AQUÍ OS DEJO EL ESPECTACULO QUE VISUALICÉ AYER, ESPERO QUE VOSOTROS SI QUE PODAIS DORMIR….

ATENCIÓN: ESTE VIDEO PUEDE MOSTRAR IMÁGENES QUE PUEDEN HERIR LA SENSIBILIDAD DE UNA PERSONA NORMAL. ABSTENGASE DE ABRIRLO SI USTED ES SENSIBLE PERO ÁBRALO SI QUIERE ECHARSE UNAS RISAS EN ESTE MARTES MUY CALUROSO…..


TIENE NOMBRES MIL, TIENE NOMBRES MIL….. ESTE LEONARDO DANTÉS ES LA POLLA!!!

¿SERÁ ESTA LA CANCIÓN DEL VERANO???



SIGO SIN PALABRAS, ASI QUE ME CALLO, PREFIERO DISFRUTAR DEL SILENCIO…

lunes, 20 de julio de 2009

EL VERDADERO SIGNIFICADO DE LA PALABRA AMISTAD…


Para celebrar la amistad, se instauró el 20 de julio como "Día del Amigo" en homenaje a que en esta fecha el hombre llegó a la luna. La celebración tuvo origen en Argentina, siendo su creador el multifacético Enrique Ernesto Febbraro, profesor de psicología, filosofía, historia, músico y odontólogo. Este hombre también fue nominado al premio Nobel de la Paz.
Antes de que la Apollo XI regresara a la Tierra, Febbraro envió 1.000 cartas a 100 países, de las cuales recibió 700 respuestas. Esto resultó el punto de partida para desear un feliz "Día del Amigo".

Por eso hoy quería compartir con vosotros una historia que leí el otro día y que me llegó realmente al alma, una historia real sobre el verdadero significado de la palabra amistad, una historia que merece la pena leer para entender lo que realmente significan los amigos y lo importante que son en la vida. O al menos para mi lo son, no creo que exista otra muestra más verdadera y desinteresada de amor que aquel que te brinda un amigo.

Además, esta historia tiene aún mayor poder si tenemos en cuenta que es una historia real que se produce en Hollywood, en ese nido de cine y de envidias, en ese nido de recelos y odios. Incluso en Hollywood existen los amigos….

Hoy, DIA DE LOS AMIGOS, os quería agradecer a todos vosotros, mis amigos, por estar ahí. Os quiero, sois tan especiales que no creo que pudiera vivir sin vosotros…

Ahora, sin más, se abre el telón de Hollywood para mostrarnos una bonita historia con nombres y apellidos….

UNA HISTORIA DE HOLLYWOOD

Un famoso productor de películas de Hollywood estaba ocupado en la selección del protagonista de su próximo film, y se encontraba al borde de la frustración porque ninguno de los actores que se habían presentado hasta entonces parecían satisfacerlo completamente. De repente entró al foro un joven mensajero, entregó su mensaje y se despidió con una sonrisa. El productor registró toda la escena desde la distancia, en silencio. Llamó a su asistente y le ordenó que alcanzara al joven mensajero y lo hiciera regresar... "Ya tengo al próximo protagonista" aseguró. Sus compañeros lo miraron incrédulos. Al casting se habían presentado actores de renombre, algunos ya consagrados, y sin embargo, el productor se veía entusiasmado por un joven mensajero ¡al que ni siquiera le habían hecho una prueba de actuación! "Estás seguro?!" le preguntaron, incrédulos. "Señores, esa sonrisa que acabo de ver vale un millón de dólares! Y no estoy dispuesto a perderla" respondió como dando por finalizada la discusión. Mientras tanto su asistente había dado alcance al joven mensajero, pero tuvo que esforzarse en convencerlo de que no estaba bromeando cuando le dijo que un productor de películas lo había hecho buscar.Aquel joven había cogido el puesto de mensajero porque era lo único que pudo conseguir para estar cerca de su íntimo sueño de ser actor de cine. Un par de años atrás había atravesado todo su país de costa a costa, desde New Jersey en el extremo Este hasta California en el Oeste persiguiendo su ilusión de dedicarse a ser actor. Hasta ese día sólo había conseguido pequeños papeles secundarios en películas de muy bajo presupuesto y apenas había logrado juntar el dinero necesario para cubrir las lecciones de actuación que estaba tomando. Ahora, el productor y el mensajero estaban frente a frente. El primero le explicaba al segundo cuál era su convicción y el segundo no podía creer lo que oía. Se estaba reponiendo del shock justo cuando llegaron a la parte donde debían acordar el salario."Te pagaremos 11.000 dólares"- dijo el productor.No estaba mal por un par de semanas de trabajo, pero el joven mensajero estaba recién divorciado y tenía una hija pequeña a quien pasar su pensión de alimentos por lo que se armó de coraje, abrazó al productor y, para que nadie más notara que estaba rogando un aumento, le dijo al oído:"¿Podrían ser 11.500? Por favor, tengo un hija pequeña a quien alimentar""Hijo, entonces serán U$ 12.500!""Gracias! Muchas gracias! Jamás me olvidaré de esto!" le prometió el mensajero al oído. Con las vueltas de la vida, se convirtieron en amigos entrañables. Aquel productor más tarde cayó en desgracia, mientras que el mensajero dueño de la sonrisa del millón de dólares se convirtió en un gran actor muy afamado. Estando en ése punto bajo de su vida, el productor recibió una llamada del ahora consagrado actor invitándolo a que le acompañara a la próxima entrega de los premios de la Academia, los Oscars, a los que había sido nuevamente seleccionado. El productor no quería ir. La última vez que había asistido a esa gala, una de sus películas competía en varias categorías, ésta vez sin embargo, casi nadie recordaba su nombre. Casi nadie. Su amigo, el mensajero que había prometido NO OLVIDARSE JAMÁS estaba cumpliendo su palabra. "Quiero que camines esa alfombra roja a mi lado" le había dicho por teléfono. Esa noche después de la ceremonia, en el baile que ofrece la Academia para homenajear a todos los seleccionados y a los ganadores, el actor caminó mesa por mesa con su mano apoyada en el hombro del desafortunado productor como para devolverle la confianza en sí mismo, diciendo a quién quisiera escucharlo: "Éste es el mejor productor que hay en la industria y es mi amigo"El productor recuerda esa noche como uno de los mejores momentos de su vida. Solo uno de los mejores porque hubo otros. En otra ocasión el productor sufrió un derrame que lo llevó directo al hospital. Una noche, mientras aún permanecía en la Unidad de Cuidados Intensivos, ve a su amigo, al afamado actor parado en la puerta con su sonrisa del millón de dólares instalada en su rostro. "Vas a estar muy bien. Muy pronto" le dijo. Dos enfermeras y un encargado de seguridad llegaron hasta ahí y le ordenaron que abandonara el lugar. "Ud. puede ser muy famoso afuera, pero aquí dentro hay reglas que TODOS deben respetar y en éste lugar NO se puede estar!" le dijeron. El actor, lejos de intimidarse, miró a su amigo convaleciente y guiñándole un ojo le dijo: "Regreso en veinte minutos". Exactamente en ese tiempo regresó su amigo con veinte pizzas, se sentó con las enfermeras, los que hacían la limpieza y los encargados de seguridad y las compartió con todos ellos. Aquel consagrado actor, famoso mundialmente, en lugar de estar en un lugar glamoroso, disfrutando de las regalías de su vida privilegiada estaba allí compartiendo una pizza con trabajadores anónimos para poder ganarse el derecho de estar al lado de su amigo... simplemente cumpliendo su palabra. Al rato, naturalmente, lo dejaron entrar en la habitación. "Vas a estar muy bien. Muy pronto" - repitió - "Aún te queda mucho por hacer"Ese es otro de los momentos más imborrables de la vida de éste productor de Hollywood. El otro momento inolvidable que a éste productor le fascina mencionar es el siguiente: Cuando la vida lo golpeó fuerte, éste productor tuvo que tomar una de las decisiones mas tristes de su vida: Vender su hermosa mansión, donde había vivido casi veinte años. Sin embargo, cuando cambiaron las tornas y sus producciones comenzaron a figurar entre las más exitosas sintió que una excelente manera de completar el ciclo era recuperar su añorada mansión. Se comunicó con el nuevo dueño varias veces, pero éste, un acaudalado francés, presidente de una gran compañía, que residía en Montecarlo, se negaba sistemáticamente a revendérsela. Un día, compartió esa frustración con su amigo, el dueño de la sonrisa del millón de dólares.Al tiempo, el millonario francés, el nuevo dueño de la mansión finalmente accedió a venderle la propiedad al productor. Cuando éste entró por primera vez a su mansión, se encontró con un dibujo de su amigo actor que decía: "De vuelta en casa. Hermoso" El ahora nuevamente afamado productor, cuando encontró la ocasión, le preguntó si tenía algo que ver con el cambio de opinión del francés y el actor confesó que sí, que había volado a Montecarlo, pidió hablar con el multimillonario y éste accedió a atenderlo solo durante quince minutos... ¡mientras se afeitaba! Allí estaba éste actor, igualmente multimillonario, mundialmente reconocido, en el baño con un desconocido rogándole que le revendiera su mansión a la persona que le había dado su primer trabajo importante como actor. En determinado momento se arrodilló y le pidió por favor que accediera a su petición. El francés no terminaba de entender la situación por lo que le preguntó: "¿Ud. me está diciendo que voló desde su casa hasta aquí SÓLO para pedirme que le venda mi casa a su amigo?" "Eso es exactamente lo que estoy haciendo" contestó el actor. "Prometo pensarlo" dijo. Ya era un avance."Él cumplió su palabra. Jamás se olvidó. Él es mucho más que un amigo... él es parte de mi alma" dice hoy el productor.Este productor es Robert Evans. El actor es el que más veces ha sido nominado al Oscar en la historia, con 12. Ganador en 3 ocasiones. Tiene el salario más alto de Hollywood. Posee una de las colecciones privadas de arte más valiosas del mundo (incluyendo varios Renoir, Van Gogh y hasta un Picasso colgado en el baño!). Su fortuna está evaluada en más de mil doscientos millones de dólares. Sin embargo, sus amigos coinciden en que su posesión de más valor es su palabra.

Su nombre: Jack Nicholson


domingo, 19 de julio de 2009

LA CANCIÓN DEL VERANO


Ya estamos en pleno verano, el calor, las horas de sol, los ancianos sentados en un banco, los escotes de chicas guapas insinuando curvas pecaminosas, la cervecita bien fría y las terracitas así lo atestiguan. Pero… ¿no falta algo? nos hemos olvidado de un clásico del verano, una incondicional de este tiempo que todos los años vuelve como el turrón por navidad, que se clava en nuestros oídos una y otra vez sometiéndonos a la más cruel tortura, que se hace omnipotente y omnipresente, que nos persigue en pesadillas y nos acompaña en las noches estrelladas de verano, que consigue que movamos nuestros cuerpos gracias a la inercia y a algún ron con coca cola de más, que tarareamos suavemente porque nos da vergüenza que nos oigan…si, si, me refiero a LA PUTA CANCIÓN DEL VERANO!!!!!!!!

MENUDA PESADILLA!!!!!!!!!!!!!!! ¿Quien no se acuerda de la famosa barbacoa de Georgie Dann? ¿O de aquel gordo pesado al que no puedo ver cantando la Bomba? ¿y de Malena Gracia cantando como una “loca”?

Por Dios!!!!!! La canción del verano es un suplicio, es una puta mierda de canción que unos desgraciados sacan con la intención de forrarse, de aprovecharse de los momentos lúdicos en que nuestro relax alcanza un nivel tan alto que escuchando a King África creemos estar escuchando a Los Beatles. Menudo disparate de oídos…. Vergüenza nos tendría que dar, y digo “nos” porque quién esté libre de pecado que tire la primera piedra!!

En fin, así son las cosas y así no me hubiera gustado contárselas….pero es una realidad. Así que a disfrutar del veranito y a movernos todos al ritmo de estas canciones que son los mayores bodrios de todo el año, esas canciones que es importante bailar solo en caso de borrachera, así que a emborracharnos todos para hacer más llevadero el veranito en compañía de los clásicos de verano…..

Yo ya lo tengo asumido así que mi plan es……hacer una “barbacoa, la barbacoa” y tirarme como una “boooooombaaaa” en la piscina. Después “darle alegría a mi cuerpo Macarena” mientras que me tomo un peri a la sombra y pienso: “aserejé” que calor hace en los Madriles!! Cuando anochezca diré “yo quiero bailar toda la noche…” y pensaré “Ave María” lo que voy a ligar hoy….pero le entras a una chica y te da calabazas, madre mía, que bajón. La dices…”no rompas más mi pobre corazón”…..pero luego piensas: va, tampoco es para tanto, “así es Maria, tan caliente y fría…”

En fin, continúo “moviendo mi cu-cu” y llego a la conclusión de que “para hacer bien el amor hay que ir al sur”. Cojo el AVE y me voy a ver al “Probe Miguel”. Pero ozú, menudo calor hace en el sur, así que decido regresar a la capi no sin antes darme cuenta que “vaya, vaya, aquí no hay playa”. Bueno, pues si no hay playa, “Opá, yo viazé un corrá” pero me canso, desisto.

Decido ir a buscarte, si a ti, declararme, decirte todo lo que siento, decirte “loco, por un beso tuyo” y llevarte a mi cochazo pero me doy cuenta que “es difícil hacer el amor en un Simca mil”. Pero no te encuentro, no estás, saliste corriendo a otra ciudad, saliste corriendo de mi vida y solo puedo soñar contigo. Y es que “hace tanto que sueño tu boca…”

Pero de pronto me despierto, ha sido un sueño, una pesadilla. La canción del verano se ha adueñado de mi cordura y me ha arrastrado a una terrible pesadilla…..

En fin, que le vamos a hacer, estamos en verano y la canción dichosa de esta época se dispara en las radios de todo el país, RESIGNACIÓN!!!!

Ya dice un refrán que “si no puedes con tu enemigo, únete a él” eso sí, con mucho alcohol en las venas…

¿CUAL PENSAIS QUE ES LA CANCIÓN DEL VERANO DE ESTE AÑO?

Mi único consuelo es pensar que por suerte, ninguna canción de Amaral se encuentra entre las canciones del verano….

AMARAL FOREVER!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

sábado, 18 de julio de 2009

LA COLADA...


Y DESPUÉS DE QUITAR LAS MANCHAS DE SUCIEDAD DE NUESTRA VIDA EN LA LAVADORA, DEJAMOS SECAR NUESTRO CORAZÓN JUNTO A LA ROPA INTERIOR, ESPERANDO QUE LOS RAYOS DE SOL EVAPOREN LAS LÁGRIMAS Y NOS DESCUBRAN DE NUEVO EL MUNDO DE LOS SUEÑOS...
Santi














¿No os parece que hasta las imágenes más cotidianas, como un balcón con ropa tendida, pueden mostrar algo bello?
A mi me parecen unas fotos preciosas, muy sugerentes, que evocan cantidad de pensamientos, de ideas, de estimulante cotidianeidad...

En homenaje a lo cotidiano me voy a la Cuesta Moyano....

viernes, 17 de julio de 2009

AMOR DE VERANO....


...El verano es una estación triste en la que nada crece. Quién no prefiere el mes de diciembre pese a la amargura que provoca la felicidad ajena; incluso la establecida crueldad de abril es mil veces más estimulante.

La canción del verano es siempre la peor canción del año. El amor de verano es un subgénero del amor, del gran amor que nunca podrá tener lugar en verano. Hablan de lecturas de verano, noches de verano, viajes de verano, bebidas de verano y con ello queda implícito un sutil desprecio.

Nuestro amor no está hecho para el verano.

Nuestro amor no conoce vacaciones...

(“CUATRO AMIGOS”. DAVID TRUEBA)


Yo me adhiero a esta sentencia de amor que David Trueba escribe en su libro “cuatro amigos”.



Os lo recomiendo, es un libro perfecto para el verano. Un libro refrescante que nos conduce a un viaje por los sentimientos más íntimos, un viaje al corazón de la amistad, un viaje por las ansias de vivir de cuatro jóvenes que quieren exprimir al máximo la vida, un viaje por los misterios del amor y las lágrimas del desamor, ese gran amor perdido que nunca volverá, ese amor que no podemos olvidar, ese amor que siempre permanecerá en nuestro interior. Un viaje por 260 páginas cargadas de humor, amor, amistad y ganas de pasarlo bien.

El libro mezcla romanticismo con humor, humor con lágrimas, lágrimas con locura, locura con desfase, desfase con frustraciones, frustraciones con dolor, pero dolor con esperanza. Un cóctel perfecto para hacer más llevadero el calor.

Por cierto, también estoy de acuerdo con lo que dice de los amores de verano, siempre he pensado que el amor de verano es un género malo del amor, algo fugaz, efímero, que apenas deja huella en nosotros, un amor que dista mucho de “ese gran amor”.

Yo prefiero mil veces el amor de diciembre, donde el frío no apaga el calor de nuestros cuerpos, donde el frío no resta ni un ápice las ansias de amar

Un amor de invierno paseando cogidos de la mano por las calles de Madrid….

jueves, 16 de julio de 2009

BREVEDAD


He nacido hoy de madrugada

viví mi niñez esta mañana

y sobre el mediodía

ya transitaba mi adolescencia.

Y no es que me asuste

que el tiempo se me pase tan aprisa

sólo me inquieta un poco pensar

que tal vez mañana

yo sea

demasiado viejo

para ser lo que he dejado pendiente


(Cuentos para pensar. Jorge Bucay)


Otro de los cuentos mágicos de Jorge Bucay engrandecen hoy este espacio, otro cuento, sin duda, para pensar, otro cuento con una gran moraleja que no nos puede dejar indiferentes, otro cuento para detener por un momento el mundo, la vida, el reloj, los segundos y leer despacio, muy despacio, en un susurro de voz apenas perceptible, sintiendo cada palabra, descifrando su significado, asimilando su lección.

La palabra “vida” encierra en sí muchos significados, muchos adjetivos, muchos sentimientos pero…. ¿que es la vida?

Vida: dícese de aquel corto espacio de tiempo en que un organismo vivo habita este planeta.

Por eso, como nos ilustra el cuento, la vida si por algo se caracteriza es por su carácter efímero o por la sensación de brevedad. El tiempo pasa deprisa, el tiempo no concede treguas y el segundero jamás se detiene. La vida se acelera y cuando te das cuenta el tiempo pasó, todo ya en ese momento es demasiado tarde y a la puerta de tu casa llama la enfermedad, la vejez, la muerte. Y en ese instante en que ya no hay marcha atrás te das cuenta de todo lo que dejaste pendiente, de todo lo que podías haber hecho y no hiciste, de todo ese tiempo que desaprovechaste, de toda una vida tirada por el retrete.

Carpe diem, vivamos cada día como si fuera el último, de hecho puede ser el último, vivamos al límite, no dejemos para mañana lo que podamos hacer hoy, el mañana siempre es futuro, un futuro próximo pero incierto, un futuro que no debe ahogar nuestras ansías de vivir el presente, de vivir la vida, de disfrutarla, de exprimirla al máximo y beber el néctar de este regalo, nuestro mayor regalo, llamado vida.

Me gustaría algún día, lejano, cuando sea un ancianito con bastón, echar la vista atrás, a cada etapa del camino y poder rememorar cada momento importante, a cada persona especial, a todos a los que amé…y que en ese momento una sonrisa se asomara a mi rostro, una sonrisa mágica, cómplice, una sonrisa llena de felicidad al comprobar que el balance es positivo, que todo mereció la pena, que la muerte no me asusta porque aunque ella siempre gane al final la partida, yo jugué mis cartas y fui feliz.

Efímera la alegría, efímera la noche, efímera la belleza, efímeros los besos, efímero el amor, efímera la felicidad, efímera la vida….

CARPE DIEM!!!!!!!

miércoles, 15 de julio de 2009

ESTAMOS DE CELEBRACIÓN….


y llegamos al post 100….

Siiii, hoy cumplimos 100 Entradas… me enorgullece, y hasta se me escapa una lagrimita… aunque si contamos los posts borrados, esos post que se perfilan en mi cabeza y luego soy incapaz de transcribir al ordenador, esos post escritos y jamás publicados, encerrados bajo la llave de la vergüenza, esos post dedicados a personas de mi alrededor y que mi rubor me impide publicar, en definitiva todos esos post que no llegan a aparecer, serian unos pocos mas, pero oficialmente con este hay 100 publicaciones, 100 pensamientos, 100 intenciones humildes de dar otro punto de vista de lo que pasa a nuestro alrededor, de lo que pasa por mi cabeza loca, de lo que pasa por mi corazón, 100 post que pretendían crear debate, acompañar o entretener, ser una vía de escape a los problemas de la vida, convertirse en una rutina diaria, un viaje al país secreto de las palabras. Estoy muy contento con el resultado de esta pequeña aventura en la que me embarqué el 19 de Marzo, siempre me gustó mucho escribir y esto me ha servido para escupir todas esas palabras que muchas veces se me quedaban en el tintero, esas palabras que luchaban por salir. El nacimiento de la criatura fue duro, escribir un post diario no es fácil aunque pueda parecerlo, implica dedicación, mucho tiempo y ganas, esas ganas que yo mantengo intactas desde el primer día. Mentiría si no dijera que alguna vez he pensado en dejarlo, tirar la toalla, mentiría si no dijera que muchas veces me he planteado si tenía sentido, si la gente echaría en falta el blog pero también mentiría si dijera que no quiero seguir con este espacio. Estoy contento y tengo mucha ilusión de seguir, de multiplicar estos 100 post por un número muy grande de ellos, de que todos vosotros sigáis visitándome, me haría muy feliz.

Este blog me ha ayudado a mirar las cosas desde todos los ángulos posibles, este blog me ha ayudado a mantener mi mente despierta, a todas horas y en cualquier momento estoy pensando en un tema para la entrada del día siguiente, en el coche, en el metro, viendo la tele, paseando, mirando al cielo, leyendo, etc…la libreta, cosa que antes no usaba, se ha convertido en mi amigo fiel, aquel que me ayuda a recordar una idea que se me ocurrió en un instante, un sentimiento, unas frase, un libro, un comentario escuchado en el metro, etc.

De lo que si que me siento verdaderamente orgulloso es de decir que este espacio está repleto de palabras sinceras, que todo lo que digo viaja desde el corazón, es lo que soy y como soy. Me gusta que este espacio sea un rincón valiente en el que dar la opinión personal, que puede gustar o no pero es mía e intransferible, al igual que la vuestra, que a veces puede parecer ñoño lo que escribo, otras alegre, loco o frívolo pero es como me siento en cada momento y me gusta que sea así

En estos 100 post he hablado de:

- respeto
- libertad
- muerte
- sabiduría
- literatura
- teatro
- poesía
- cine
- sentimientos
- sueños
- amigos
- decepción
- amor
- música
- melancolía
- intolerancia
- política
- he colgado escritos, cuentos, historias…
- he dedicado entradas
- me he descrito a mi mismo
- no está mal no?

Este post me gustaría, si me lo permitís, dedicárselo a todos aquellos que día a día me dan temas en los que pensar, sobre los que escribir.

A todos aquellos que me aguantáis hasta altas horas de la noche para que no me acueste comiéndome la cabeza.

A todos aquellos que me ayudáis a aguantar mis pequeños infiernos, y que provocáis que mis paraísos sean más largos y plancenteros.

A todos aquellos que hacen que tenga motivos para escribir, sean buenos o malos (los motivos, digo).

A todos los que dedicais un ratito de vuestro valioso tiempo en leer este humilde espacio y a los que me enriqueceis con vuestros comentarios, esos que leo con gran atención y que me hacen tan feliz

A todos vosotros, una vez más....millones de gracias

Y os espero más a menudo por este rincón!!!!




100 Post

Un millón de pensamientos que pasaron por acá

100 Post

muchas ganas de agradecerte..

100 Post

muchas ganas de que me sigas acompañando...

100 Post

muchas cosas por decirte...

100 Post

muchos sueños que aun no se han escrito...

100 Post

Nada especial que contarte...

100 Post

una Utopía...


100 Post

1.000.000 de Gracias

martes, 14 de julio de 2009

LEYENDO A MILAN KUNDERA


Hacía ya tiempo que no utilizaba este espacio para recomendaros algún libro interesante en el que daros un chapuzón refrescante y combatir así el caluroso deambular de la vida, el insoportable momento de tumbarnos en la cama y sentir gotear el sudor por nuestros cuerpos, ese momento en que la desesperación se hace palpable frente al insomnio, frente a la necesidad de descansar y entregarnos a los brazos de Morfeo. Por eso, nada mejor que encender el flexo (aunque este también dé calor) y sumergirnos en las páginas de un libro que nos conduzca a un mundo diferente, un mundo donde el tiempo no existe y el sueño tampoco, un mundo que nos atrape sin compasión haciéndonos olvidar momentáneamente el insoportable calor de julio.

Por eso hoy este espacio regresa a sus orígenes y cede la palabra a un libro que acabo de terminar. Hace ya mucho desde que recomendé el anterior libro, no es que haya dejado de leer durante todo este tiempo, yo siempre tengo algo entre manos, simplemente es que todo lo que he leído no mereció la pena y además mis paranoias fueron por otros derroteros. Pero no puedo olvidar que este espacio nació con el objetivo de convertirse en un medio de comunicación de novedades literarias, cinematográficas, teatrales, etc. Y pretendo que así sea.

Hoy este pequeñito y humilde blog os quiere recomendar un libro del gran MILAN KUNDERA, un autor que me sorprendió la primera vez que le leí y al que he decidido regresar como regresan los marineros a su hogar tras una larga travesía por el océano.

LA IGNORANCIA es el título de este libro, un libro que me enganchó ya cuando leí la contraportada y que me arrastró a comprarlo y devorarlo



“una mujer y un hombre se reencuentran por casualidad durante su viaje de regreso al país natal, del que emigraron hace veinte años. El caso es que, tras una ausencia tan larga, sus recuerdos no se parecen. Porque la memoria sólo es capaz de retener del pasado una miserable y pequeña parcela. ¿Podrán reanudar una extraña historia de amor, apenas iniciada entonces en su tierra?”

Esta historia es básicamente un relato sobre la inmigración y el amor, una historia que quizá consiga llegarnos al corazón y tal vez pueda hacer cambiar el concepto que muchos tienen sobre la inmigración, el significado peyorativo que mucha gente le da a esta palabra. Palabra maldita para muchos.

¿Qué pasará cuando el exiliado vuelve a su patria después de permanecer muchos años en el extranjero? ¿Qué significa para él el reencuentro con su ciudad natal y con la gente que conocía y amaba antes de exiliarse? Estas son las cuestiones planteadas por Milan Kundera en "La Ignorancia".
La novela es la historia sobre la pérdida de la patria. Narra sobre los sentimientos de una mujer y un hombre checos que habían emigrado de la Checoslovaquia comunista y que visitan su patria después de que ésta recuperara la libertad.
Al pasar varios días en Praga, los dos ven que aunque hablan el mismo idioma que los praguenses, ya no los entienden, no comparten su estilo de vida, sus opiniones y su modo de pensar. El exilio ha erigido entre los exiliados y la población checa un muro de ignorancia y desarraigo.
Los protagonistas llegan a la conclusión de que para ellos su patria de origen ha dejado de existir y regresan a los países que les acogieron y donde iniciaron una nueva vida.

Os lo recomiendo, os va a gustar porque además el libro incluye muchas otras cuestiones que tanto nos preocupan: la memoria, el pasado, el amor, la amistad, el recuerdo, etc.

Y si os gusta….os animo a que abráis otro libro del autor que a mi me fascinó, una preciosa historia de amor y una profunda reflexión sobre los temas filosóficos que nos afectan cotidianamente a todos: “LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER”

Precioso titulo ¿verdad?


La insoportable levedad del ser es sin duda dejar pasar la vida y no abrir las páginas de un libro….yo no encuentro algo más insoportable.

Si os decidís a leerlo…FELIZ LECTURA!!!

lunes, 13 de julio de 2009

INSTANTÁNEAS DE UN TIEMPO QUE NUNCA VOLVERÁ…

“Hace unos días hicieron una encuesta a 100 internautas para que votasen que 3 fotografías consideraban las mas importantes de la historia:

- la primera escogida era una instantánea de la bomba atómica lanzada sobre Nagasaki,




- la segunda un hombre pisando por primera vez la luna,


- pero la tercera fue la que mas me gusto, mostraba dos enamorados besándose mientras el mundo gira a su alrededor.


Me gusta saber que entre las 3 fotos mas importantes de la historia está la de dos enamorados, congelados en un beso interminable, refugiados contra el olvido.

Quizás eso es lo que sentimos cuando vemos fotografías antiguas, que por ellas no pasa el tiempo, como esos mosquitos atrapados en ámbar durante millones de años, el mundo sigue adelante pero ellos se quedan atrapados para siempre sin cambiar, como las fotos guardadas en una caja de zapatos, instantáneas de otro tiempo, que nunca volverá.”

Toda una vida, mi vida, en fotos de antaño, mi caja de zapatos de fotos de otros tiempos que nunca volverán…

TODA UNA VIDA
Una historia de amor como otra cualquiera. El antes de venir al mundo....


Recién nacido y rodeado de la que yo considero mi verdadera familia....

Mi primer añito de vida. Lección aprendida: las velas queman!!!!


Mi piscina de verano....haciendome unos largos!!!!


Apoyado en lo que quería ser de mayor...dueño de un chalet


Con mi hermano mayor enfundados en nuestro chandal....


Haciendo castillos en el pantano de Budia...


Con Roci, mi amiga del alma...si, ya se que llevo la bragueta abierta, que le vamos a hacer!!!


Con mi familia, tipica foto entrando al zoo

Con mi añorado abuelo en Budia, abuelo te echo de menos a cada segundo....



Con mis "super amigos" del insti...


Con mi primer amor, aquel que nunca se olvida, ese que permanece en el alma. Cuanto la quise....




Cuantro amigos que pasamos a ser algo más....algo bonito que no pudo ser.

FARMACIAAAAAAAAAAAAAAAA

Un halloween terrorífico con los farmacéuticos

Momento académico con la gente de Cyta, mi segunda carrera...

Foto de la gente que más me importa en estos momentos....solo falta Rober


Barbacoas cumpleañeras en Budia....una tradición


De fistecilla por Madrid....



DE AQUÍ EN ADELANTE, EL DESTINO DIRÁ.......

PERO SOLO UNA PALABRA EN ESTE LUNES, MI PALABRA FAVORITA....MELANCOLÍA