RELATOS DE VERANO VI

EL VERANO SE ACABÓ EN CUESTIÓN DE DÍAS, EL CALOR SE FUE DE VACACIONES Y EL FRESQUITO SE INSTALÓ EN NUESTRA VIDA, EN ESA PIEL QUE SE PONE DE CARNE DE GALLINA AL CONTACTO CON EL FRÍO EXTERIOR. OFICIALMENTE TODAVÍA ESTAMOS DENTRO DEL VERANO, PERO EL CLIMA CAMBIÓ Y LA SENSACIÓN ES OTRA, FRESQUITO POR LA MAÑANA, SOLECITO POR EL DÍA Y FRÍO POR LA NOCHE. LA CHAQUETITA EN DIAS COMO ESTOS ES NUESTRO MEJOR ACOMPAÑANTE Y EL FRÍO NO PUEDE APAGAR NUESTRO CALOR INTERNO, ESE CALOR SIEMPRE DISPUESTO A VIVIR LA VIDA INTENSAMENTE, ESE CALOR PASIÓN QUE GUARDAMOS CON MIMO SIEMPRE DISPUESTOS A LIBERARLO SOBRE UN CUERPO DESEADO, HACIENDO QUE VUELVA A SER VERANO EN NUESTRA PIEL.

HOY, SEGURAMENTE ESTE RELATO CIERRE EL CICLO DE “RELATOS DE VERANO” QUE MÁS O MENOS SEMANALMENTE VENÍAN OCUPANDO ESTE ESPACIO, POR CUESTIÓN MERAMENTE ESTACIONAL, POR FECHAS, POR CLIMA…PERO SEGURAMENTE LOS RELATOS IRÁN APARECIENDO POR ESTE ESPACIO QUE JAMÁS QUIERE DEJAR DE LADO A LA LECTURA, QUE NO PUEDE NI QUIERE OLVIDARSE DE LOS LIBROS, DE LOS ESCRITORES, DE ESE MUNDO DE FANTASÍA EN EL QUE ENTRAMOS AL ABRIR UN LIBRO, AL DISFRUTAR CON UNA HISTORIA YA SEA LARGA O CORTA. NO SE SI OS GUSTA ESTE ESPACIO DE RELATOS, NO SE SI LO LEEIS O NO EN ESTA SOCIEDAD QUE NOS IMPONE IR DEPRISA A TODOS LADOS, EN ESTA SOCIEDAD QUE PREMIA LO BREVE Y LO QUE SE LEE CON UN GOLPE DE VISTA, PERO YO, SEGUIRÉ CON MI EMPEÑO DE REGALAOS RELATOS EN ESTE ESPACIO, PORQUE MUCHAS VECES MERCE LA PENA PARAR UN POCO Y DISFRUTAR DE LAS PEQUEÑAS COSAS, AUNQUE ESTAS REQUIERAN 10 MINUTOS. Y SIN DUDA, ESTOS RELATOS SON PARTE DE ESAS PEQUEÑAS COSAS.

SIN MÁS OS DEJO CON ESTA HISTORIA QUE TRANSCURRE EN LA MISTERIOSA BARCELONA DE LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA, UNA HISTORIA LLENA DE MISTERIO, CON ESA ATMÓSFERA CARACTERÍSTICA QUE SIEMPRE ACOMPAÑA A LOS LIBROS DE CARLOS RUIZ ZAFÓN, UNA HISTORIA BELLA QUE ENGANCHA, QUE HACE INCLUSO QUE TE IMAGINES A BARCELONA EN UN DÍA DE FRÍO CARGADA DE NEBLINA, DE MISTERIO, DE INTRIGA, DE FANTASÍA, NEBLINA DE LA OSCURIDAD, NEBLINA DEL AYER.

TAMBIÉN RECOMIENDO QUE LEAIS A CARLOS RUIZ ZAFÓN, SOBRE TODO “LA SOMBRA DEL VIENTO” A TODOS AQUELLOS QUE NO LO HAYAIS HECHO YA, NO OS ARREPENTIREIS DE ABRIR SUS PÁGINAS….OTRA COSA ES QUE PODAIS PARAR!!! PARA LOS QUE YA HAYASI LEIDO ESTE LIBRO TAMBIÉN OS RECOMENDARÍA “EL PRINCIPE DE LA NIEBLA” O “EL JUEGO DE ÁNGEL”

CARLOS RUIZ ZAFÓN

ANIMAOS, SON LIBROS MUY ACORDES PARA LAS TARDES DE FRÍO Y LLUVIA DE ESTAS FECHAS EN LAS QUE SOLO APETECE QUEDARSE EN CASA CALENTITO.

ALICIA, AL ALBA
Carlos Ruiz Zafón

La casa donde la vi por última vez ya no existe. En su lugar se alza ahora uno de esos edificios que resbalan a la vista y adoquinan el cielo de sombra. Y sin embargo, aún hoy, cada vez que paso por allí recuerdo aquellos días malditos de la Navidad de 1938 en que la calle Muntaner trazaba una pendiente de tranvías y caserones palaciegos. Por entonces yo apenas levantaba trece años y unos céntimos a la semana como mozo de los recados en una tienda de empeños de la calle Elisabets. El propietario, don Odón Llofriu, ciento quince kilogramos de mezquindad y recelo, presidía su bazar de quincallería quejándose hasta del aire que respiraba aquel huérfano de mierda, uno entre los miles que escupía la guerra, a quien nunca llamaba por su nombre.

—Chaval, rediós, apaga esa bombilla, que no están los tiempos para dispendios. El mocho lo pasas a vela, que estimula la retina.

Así discurrían nuestros días, entre turbias noticias del frente nacional que avanzaba hacia Barcelona, rumores de tiroteos y asesinatos en las calles del Raval y las sirenas alertando de los bombardeos aéreos.Fue uno de aquellos días de diciembre del 38, las calles salpicadas de nieve y ceniza, cuando la vi. Vestía de blanco y su figura parecía haberse materializado de la bruma que barría las calles. Entró en la tienda y se detuvo en el leve rectángulo de claridad que serraba la penumbra desde el escaparate. Sostenía en las manos un pliego de terciopelo negro que procedió a abrir sobre el mostrador sin mediar palabra. Una guirnalda de perlas y zafiros relució en la sombra. Don Odón se calzó la lupa y examinó la pieza. Yo seguía la escena desde el resquicio de la puerta de la trastienda.

—La pieza no está mal, pero los tiempos no están para dispendios, señorita. Le doy cincuenta duros, y pierdo dinero, pero esta noche es Nochebuena y uno no es depiedra. La muchacha plegó de nuevo el paño de terciopelo y se encaminó hacia la salida sin pestañear.

—¡Chaval! —bramó don Odón—. Síguela.

—Ese collar cuesta por lo menos mil duros —apunté.

—Dos mil —corrigió don Odón—. Así que no vamos a dejar que se nos escape. Tú síguela hasta su casa y asegúrate de que no le dan un porrazo y la despluman. Ésa volverá, como todos.

El rastro de la muchacha se fundía ya en el manto blanco cuando salí a la calle. La seguí por el laberinto de callejas y edificios desventrados por las bombas y la miseriahasta emerger en la plaza del Peso de la Paja, donde apenas tuve tiempo de verla abordar un tranvía que ya partía calle Muntaner arriba. Corrí tras el tranvía y salté alestribo posterior. Ascendimos así, abriendo raíles de negro sobre el lienzo de nieve que tendía la ventisca mientras empezaba a atardecer y el cielo se teñía de sangre. Al llegar al cruce con Travesera de Gracia me dolían los huesos de frío. Estaba por abandonar mi misión y urdir alguna mentira para satisfacer a don Odón cuando la vi bajar y encaminarse hacia el portón del gran caserón. Salté del tranvía y corrí a ocultarme al filo de la esquina. La muchacha se coló por la verja del jardín. Me asomé a los barrotes y la vi ascender por la arboleda que rodeaba la casa. Se detuvo al pie de la escalinata y se volvió. Quise echar a correr, pero el viento helado me había ya robado las ganas. La muchacha me observó con una sonrisa leve y me tendió una mano. Comprendí que me había tomado por un mendigo.

—Ven —dijo.

Anochecía ya cuando la seguí a través del caserón en tinieblas. Un tenue halo lamía los contornos. Libros caídos y cortinas raídas puntuaban un rastro de muebles quebrados, de cuadros acuchillados y manchas oscuras que se derramaban por los muros como impactos de bala. Llegamos a un gran salón que albergaba un mausoleo de viejas fotografías que apestaban a ausencia. La muchacha se arrodilló en un rincón junto a un hogar y prendió el fuego con hojas de periódico y los restos de una silla. Me acerqué a las llamas y acepté el tazón de vino tibio que me tendía. Se arrodilló a mi lado, su mirada perdida en el fuego. Me dijo que se llamaba Alicia. Tenía la piel de diecisiete años, pero le traicionaba esa mirada grave y sin fondo de los que ya no tienen edad, y cuando inquirí si aquellas fotografías eran de su familia no dijo nada.Me pregunté cuánto tiempo llevaba viviendo allí, sola, escondida en aquel caserón con un vestido blanco que se deshacía por las costuras, malvendiendo joyas para sobrevivir. Había dejado el paño de terciopelo negro sobre la repisa del hogar. Cada vez que ella se inclinaba a atizar el fuego la mirada se me escapaba e imaginaba el collar en su interior. Horas más tarde escuchamos las campanadas de medianoche abrazados junto al fuego, en silencio, y me dije que así me habría abrazado mi madre si la recordase. Cuando las llamas empezaron a flaquear quise lanzar un libro a las brasas, pero Alicia me lo arrebató y empezó a leer en voz alta de sus páginas hasta que nos venció el sueño.

Partí poco antes del alba, desprendiéndome de sus brazos y corriendo en la oscuridad hacia la verja con el collar en mis manos y el corazón latiéndome con rabia. Pasé las primeras horas de aquel día de Navidad con dos mil duros de perlas y zafiros en el bolsillo, maldiciendo aquellas calles anegadas de nieve y de furia, maldiciendo a aquellos que me habían abandonado entre llamas, hasta que un sol mortecino ensartó una lanza de luz en las nubes y rehice mis pasos hasta el caserón, arrastrando aquel collar que pesaba ya como una losa y que me asfixiaba, deseando tan sólo encontrarla todavía dormida, dormida para siempre, para dejar de nuevo el collar sobre la repisa del hogar y poder huir sin tener que recordar nunca más su mirada ni su voz cálida, el único tacto puro que había conocido. La puerta estaba abierta y una luz perlada goteaba de las grietas del techo. La encontré tendida en el suelo, sosteniendo todavía el libro entre las manos, con los labios envenenados de escarcha y la mirada abierta sobre el rostro blanco de hielo, una lágrima roja detenida sobre la mejilla y el viento que soplaba desde aquel ventanal abierto de par en par enterrándola en polvo de nieve. Dejé el collar sobre su pecho y huí de vuelta a la calle, a confundirme con los muros de la ciudad y a esconderme en sus silencios, rehuyendo mi reflejo en los escaparates por temor a encontrarme con un extraño. Poco después, acallando las campanas de Navidad, se escucharon de nuevo las sirenas y un enjambre de ángeles negros se extendió sobre el cielo escarlata de Barcelona, desplomando columnas de bombas que nunca se verían tocar el suelo.