Seguramente la gente que ya me conoce lo habrá leído en otra ocasión, pero me parecía un texto perfecto para esta época del año en la que estamos, un texto inteligente escrito por un gran amigo y un magnífico escritor, ANTONIO GÓMEZ RUFO.
ANTONIO GOMEZ RUFO
Así que los relatos de invierno se estrenan hoy con esta crónica que apareció publicada en el periódico El Mundo.
¿Qué os puedo decir de Antonio Gómez Rufo que ya no os haya dicho?
Si quereis os recomiendo un libro por si os animáis a empezarlo estas navidades….hoy os recomiendo un libro que contiene una historia preciosa, donde el amor impera a sus anchas y donde la ambición corrompe a las personas. Un mágico cuento perfecto para leerse en estas fechas, empezadlo y no os arrepentiréis!!!! "EL ALMA DE LOS PECES"....no os digo más.
Ahora os dejo con el texto, espero que os guste al menos tanto como a mi…..
Que lo disfruteis!!!!
Parece que hace frío pero no se siente. El ámbar cálido de las bombillas de la fiesta amarillea la noche y desabriga la visa mientras las nubecillas de vaho escapan de las bocas desprotegidas. Es diciembre y no nieva en Madrid.
Los niños con gorro blanco y bufanda hasta los ojos caminan muy seriecitos de la mano de su madre, como si esperasen no ser vistos por los Reyes Magos. Ser descubiertos sería fatal porque todavía no son capaces de discernir si se han portado bien o mal este año. Su madre les ha reñido, y mucho. Les ha amenazado sin mala intención y sin darse cuenta de que ellos no entienden de regañinas meramente protocolarias. No han leído a Dostoievski, pero ya conocen el sabor de la culpa. Y no nieva en Madrid.
La gitana antes era andalusí, ahora rumana; pero conoce igual el prodigio que desarrolla la Navidad en las técnicas de reblandecimiento coronario y pide limosna. La cosecha es buena sin nevar. Si nevara, sería la vendimia del 84.
¿Por qué sólo techan con luces de colores las calles comerciales, donde los escaparates rebosan adornos navideños y las cajeras son estudiantes con curro de temporada para dar respuesta a la marabunta del consumo? Porque lo pagan las tiendas, niño. Y no seas impertinente, cierra la boca y súbete la bufanda, que está para nevar. Y pórtate bien o se lo digo yo misma a los Reyes…
Para los adultos, todo es correr y pensar en la cena de Nochebuena y en la comida de Navidad. ¿Cuándo pasarán estas fiestas, por la Santísima Virgen? La familia es la GESTAPO y los interrogatorios empezarán antes de la misa del Gallo como no vuelvan a poner a Martes y Trece en La Primera. Que no lo pondrán. Deberían detenerlos por haberse separado: eran los únicos que mantenían callado al marido de mi hermana y pidiendo silencio a la abuela, que no oía bien el chiste y pedía que alguien se lo explicara. Y al día siguiente otra vez se repite la jugada, moviola de nunca acabar, en la comida de Navidad, pero esta vez en campo contrario. No se sabe qué es peor. La tarde del 25 juraré otra vez que este año la Nochevieja la paso en Marruecos, pero luego me rajaré, no me atreveré y volveré a repartir besos a las doce como si escupiera vino agrio. Y me anestesiaré con el Chivas que llevaré a la cena de mi cuñada para que nadie diga que soy un gorrón. Aunque sé que lo dirán igual.
Para los adultos, todo es correr y pensar en la cena de Nochebuena y en la comida de Navidad. ¿Cuándo pasarán estas fiestas, por la Santísima Virgen? La familia es la GESTAPO y los interrogatorios empezarán antes de la misa del Gallo como no vuelvan a poner a Martes y Trece en La Primera. Que no lo pondrán. Deberían detenerlos por haberse separado: eran los únicos que mantenían callado al marido de mi hermana y pidiendo silencio a la abuela, que no oía bien el chiste y pedía que alguien se lo explicara. Y al día siguiente otra vez se repite la jugada, moviola de nunca acabar, en la comida de Navidad, pero esta vez en campo contrario. No se sabe qué es peor. La tarde del 25 juraré otra vez que este año la Nochevieja la paso en Marruecos, pero luego me rajaré, no me atreveré y volveré a repartir besos a las doce como si escupiera vino agrio. Y me anestesiaré con el Chivas que llevaré a la cena de mi cuñada para que nadie diga que soy un gorrón. Aunque sé que lo dirán igual.
En diciembre, en Madrid, antes de las fiestas familiares hay ineludibles cenas de empresa, de amigos, de amante, de… ¿Y por qué habré venido yo a esta cena, si no me trato con esta gente desde el referéndum de la OTAN, o incluso antes? Pero no hay manera: se acumulan las cenas, se esfuman los euros, se alteran los nervios y trepa el colesterol. Si nevara, al menos, siempre habría forma de excusar una ausencia. Pero nunca nieva en Madrid.
Cero grados y no hace frío. Ya no puedes fiarte ni del termómetro. Las calefacciones asfixian y las calles se vuelven japonesas, del gentío. Así no hay forma de pasar frío. Incluso apetece salir a respirar, sobre todo porque no nieva. Diciembre es largo y abultado y no se queda en los huesos hasta la mañana del 1 cuando suena la marcha Radesky en la tele del vecino. Tengo que enterarme quién es y cómo se llama, que en Madrid los vecinos son tan extraños como si vivieran en Kuala Lumpur. Qué ciudad.
Es diciembre, no nieva, hace frío y Madrid sigue tan deshumanizada, inabarcable y nublada como siempre. La apariencia engaña. La alegría es tan falsa como la sortija que nunca me sale en la sorpresa del roscón. Y ese acuerdo no escrito, según el cual hay que ser amable con el vecino, se cumple por inercia. No hay taxis, como siempre; no hay crispación, como nunca; no hay forma de acertar con los regalos, ni con el trayecto despejado, ni con las noches de paz. Si todo el año fuera diciembre, los alcaldes durarían un año justo antes de ser destituidos por aclamación popular.
Hay quien dice que le gusta la Navidad. Incluso a quien le gusta diciembre en Madrid. Cuidado que somos raros… Personalmente, no entiendo cómo hay autores capaces de escribir un cuento de Navidad. O sí: lo escriben sobre el Infierno y luego le dan al botón de reemplazar. Digo yo.
Ojalá se echase a nevar.
